Capítulo I
Nada, absolutamente nada me motiva a escrever. Isso faz algum sentido? Coloquei, erroneamente, em minha cabeça de que tudo na vida tem um motivo, um sentido. Afinal, o que seríamos nós sem uma explicação racional das coisas?
Porém, apesar de não encontrarmos imediatamente o sentido da vida, um dia, aparece para você, como uma epifania. Epifanias custam caro, mas são necessárias. E é bom, de algum jeito, perceber que tudo aquilo à sua volta é mentira. Tá, pode não ser exatamente mentira, mas é falso. E não, não é a mesma coisa. A única coisa verdadeira em você é você mesmo. E tudo o que você fez, faz ou fará, verdadeiramente.
Fico me perguntando, constantemente, porque quando somos adolescentes, nada vale. Nada é tão verdadeiro que não possa passar, nada é tão real que não possa ser quebrado, como um encanto, ou algo assim. Pra mim, ser adolescente é a parte mais real da vida, em que você faz suas escolhas, por mais que possa mudá-las no futuro. Nada te impede. Nada e nem ninguém, nunca. Sempre foi, e sempre será você contra você mesmo. Todas as suas escolhas na vida dependem de você (sem querer ressuscitar o antropocentrismo).
A vida de qualquer pessoa poderia dar um livro. Por que não? Aposto que todo mundo tem histórias que seriam interessantes a alguém em alguma parte do mundo. É só querer; e fazer. Mas as pessoas têm vergonha de suas próprias histórias. Não percebem que, na verdade, seu próprio passado construiu o presente, seja ele bom ou não. Na vida, tudo tem metade das chances de dar certo. É assim pra todo mundo.
E aí vem a grande questão de nossas vidas: o que eu faço aqui? Qual é a minha real missão nisso tudo? Acho que eu posso responder: nenhuma. É tudo mentira; você não tem missão alguma na vida. Porém, não é por acaso que você está aqui. Então, por que ficar se preocupando com o que, no final de tudo, não vai importar nem a você mesmo?
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